Molti sono i motivi per parlare di "Suspiria". Innanzitutto, il film è stato nuovamente proiettato all'ultimo festival di Cannes in occasione del suo trentennale e della presentazione del trailer del prossimo, il sospiratissimo "La terza madre", con cui si conclude la trilogia iniziata nel '77 proprio con "Suspiria" e proseguita nell' '80 con "Inferno". In secondo luogo, si tratta di un film sicuramente nuovo e stupefacente, dopo il capolavoro del 1975. "Suspiria" inaugura infatti un nuovo filone di Dario Argento, dopo la trilogia degli animali e "Profondo rosso". Il regista esce dai meccanismi (pur particolarissimi, "argentiani" appunto) del giallo-thriller, consolidati con i primi quattro film: "Suspiria" si dipana nella dimensione onirica più pura, in una favola crudele come non mai. La ballerina giovane e bella, che si trova in una scuola di danza tedesca popolata di personaggi inquietanti e pervasa nottetempo di ansimi e rantoli (i "sospiri" del titolo); che viene addirittura drogata perché troppo perspicace, troppo ansiosa di scoprire la verità; trova alla fine il "segreto", quel "segreto" che, nella memorabile sequenza iniziale, una ragazza terrorizzata dice di aver violato (e che per questo viene uccisa, in una sequenza che è al 26°posto nella classifica delle scene cinematografiche più terrificanti di tutti i tempi). (Non rivelerò nulla, ma devo dire che, come sempre, Argento "gioca pulito": il famoso segreto si può scoprire, facendo molta, moltissima attenzione alle parole della ragazza fuggitiva e non al rumore della pioggia. Ad un certo punto, se si ricordano le sue parole, tutto diventa chiaro). Il maggior punto d'interesse per questo film non sta, però, tanto nella trama, né nelle scene terrorizzanti o disgustose (che pure ci sono): risiede, invece, nelle scelte scenografiche. Ancora non si era vista, in Argento, una tale "voracità" estetica: tutto, in "Suspiria", è invece esasperato, sovrabbondante, barocco (proprio come nelle fiabe). Tripudi di Liberty e volute, colori psichedelici fluo a go-go, come se la scuola di danza fosse fatta di gelatina o di zucchero colorato. La casa della strega cattiva, appunto.