L'Autofictif

La femelle pour si peu ne cesse pas de paître. Parfaitement indifférent lui-même, le mâle ce faisant regarde ailleurs. Tel est le coït animal. Nous sommes bien les seuls à nous prendre autant au sérieux (imagine-t-on une seconde le buffle à la bufflonne : – T’as kiffé ?).

Reculer pour mieux sauter. Inspirer pour mieux expirer.

Deux tresses ou deux nattes, nous sommes las déjà de cette symétrie systématique. Je suggère une tresse, d’un côté, une natte, de l’autre ?

[Et donc, il est entendu que nous nous retrouvons ce soir à 20 h à la Maison de la poésie pour le Marathon autofictif de Christophe Brault.]

L’écrivain est un arbre qui part à l’aventure de tous côtés sans bouger et se couvre de feuilles qu’il finit par froisser et jeter par terre. Puis, curieusement, six mois plus tard, ça repart.

Ne boite plus depuis qu’il boit.

L’ongle pousserait plus vite et plus long s’il ne trouvait toujours, suffisamment proche, une proie à lacérer.

Mais si, évidemment que les extraterrestres nous envoient des signaux ! Ce sont les nuages, qui signifient : on ne veut plus vous voir !

L’animal impliqué, l’homme appliqué.

Les posthumes auront donc manqué de vitalité.

De part et d’autre, disposent d’armes de destruction massive, tout un arsenal dissuasif. C'est parti pour trente années de guerre froide entre les hommes et les femmes. Trouveront-ielles seulement un terrain neutre où échanger leurs otages, ovocytes contre spermatozoïdes ? Ou laissons-nous déjà le champ libre à l’androïde ?

sur l’appui

de la meurtrière

un soliflore

Vieux os flambent bien. Tout ce qu'il nous reste d'ardeur !

La poignée de mains est chaleureuse et le suspense encore entier : lequel va faire à l’autre une clé de bras ?

Je ne suis pas fâché d’avoir laissé derrière moi la cinquantaine. On est vraiment trop vieux.

Tous les égoutiers vous le diront. Ils ne rencontrent pas tant d’alligators ou d’anacondas abandonnés là par leurs propriétaires que de phoques informes rampant et se tordant sur des montagnes de fange.

La crise cardiaque du grand-père a tué raide sa petite-fille (juchée sur ses épaules).

j’expire

pour mon haïku

ce phylactère de buée

Nul besoin de la paire en effet pour le funambule qui fait l’emplette d’une sandale de corde.

en feu son nid

la pie regrette

et moi donc qui n’ai plus d’allumettes

bouché mon terrier

comblé de mottes

sorties du sien par la marmotte

puis que fait sous ma pierre

tombale au cimetière

cette grouillante fourmilière