Romper la cáscara de una tozuda es jodido. Y más si el que intenta dicha hazaña es también de armas tomar.

Llevarle la contraria a un marisabidillo es jodido. Y más si la que intenta esa proeza también es del club de la última palabra.

Convencer a alguien que cree que mientes de que se equivoca es jodido. Y más si el que lo intenta es demasiado orgulloso para dar explicaciones.

Romper el corse de un estirado (y más si es de un inglés dieciochesco) es jodido. Y más si la que intenta dicho reto odia los convencionalismos sociales.

Pero una vez que el orgullo y los prejuicios son echados abajo por algo tan simple y humano como el amor, los obstáculos desapareceren y Lizzie y el Sr. Darcy por fin pueden observar sus verdaderas caras, fuera de los usos sociales tan estrictos de la época.

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La película podría haber caído en el tufillo del culebrón pero no lo hace por diversas causas:

La narración, llena de ese humor sutil tan típico de los ingleses que hace que el aburrimiento nunca aparezca.

Los personajes, perfumados con esa doble moral de la burguesía inglesa de la época. Un gesto dice más que mil palabras.

Localizaciones reales en fincas inglesas que le dejan a uno con la boca abierta.

Una fotografía naturalista preciosa que huye de los focos siempre que puede para dar paso a la luz de El Sol.

Una dirección simplemente soberbia, con unos actores que están a las altura y unos planos- secuencia preciosos marca de la casa Wright, que lleva paso de convertirse en un realizador a tener muy en cuenta en este nuevo siglo.

Si te la enchufa la novia no protestes, te gustará. Un placer para los sentidos.