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POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

viernes, 16 de enero de 2026

HAN VENDIDO SU ALMA

 


Entonces uno empieza a entender
que de lo que sabe
no todo es cierto,
que esas columnas que construyeron algunos hombres
fueron derribadas
y quedan esas fotos ahí medias húmedas;
que lo que creía
se murió casi todo
o se exilió
quién sabe dónde
que aquellas ideas que compartíamos
o eso pensaba
ya son cadáveres
y aquella gente
aquella gente
ya no las conozco:
han vendido su alma.


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viernes, 9 de enero de 2026

HABRÁ REVOLUCIÓN

 

Vendrá algún ángel

a revelar mi corazón

habrá luz

a revelar la sangre

habrá revolución

traerá algún mensaje

quizá una invitación

habrá fiesta.

Debo prepararme.


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EL FILO DE LA NOCHE

 

...y cuando llega el filo de la noche

tajeando el cielo como un pan viejo

en ese lenguaje que sólo te regala

los ojos en el silencio

que está de frente...


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domingo, 4 de enero de 2026

DEJAR LAS COSAS POR LA MITAD

 

No hay que dejar las cosas por la mitad,

la posteridad cobra

y no paga.


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HISTORIAS DEL FUEGO

 

Porque no conozco

todas las historias del fuego

me crepitan a veces algunas cosas

en el corazón.


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lunes, 22 de diciembre de 2025

YO PECADOR ME CONFIESO


Yo pecador me confieso
   de las tristezas que fueron mas y siguen  llegando
con el peso del pie de érico  el rojo sobre el frío hielo,
me confieso de un cielo que cambia sus pájaros
     y la trampa de las sábanas los sábados de tarde
con la mujer ahogada en perfumes tan parecidos a lágrimas.
Yo pecador me confieso
   de los inviernos que raspan las llagas como puertas
    y entonces el alma nieva y gotea sus naufragios
                 y más allá un grito en la noche
   que nadie responde y jamás lo hará para ninguno.
Yo pecador me confieso
  de la vida que se aleja simplemente
    y hace que cada vez sean más
       los nombres que olvidamos,
  de los amores súbitos y castos como lucecitas,
 las mujeres inventadas
  y el ritmo natural y caliente
       de un cuerpo sobre uno
  que te deja a la intemperie y sacramentado.
Yo pecador me confieso
  quemando en los últimos cartuchos
   el sentimiento trágico de la vida
y este amor que no acaba de morirse:
mea culpa      
mea culpa
mea culpa.


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¿OÍSTE CANDINHO?

 

¿Oíste Candinho?
    -Gran tipo, pero sordo.
         Vinicius de Moraes

¿Oíste Candinho?
    el hombre sueña para remediarse
    porque la tragedia no duerme,
aún los muertos siguen diciendo: yo soy.
Tú que te vas
    ayuda a desenvolver lo que nos envuelve,
     mira antes de partir
    con qué precisión baja la pena
       ¿Oíste Candinho?
                 cuando llegues
que el mañana no sea un simple adverbio de tiempo
    como embarazo no resuelto,
      ve y pide memoriales,
  no nos cubras con tu olvido
    como a pájaros quietos 
     porque aún pedimos futuro,
persigue con la tijera
   las palabras poco dóciles a la ternura,
en algún lugar habrá un horizonte.
Sujeta la justicia
    sácale la venda
      déjala en cueros para que sepa de nosotros     
¿oíste Candinho?
      la poesía te espía,
aprópiate de las mujeres embarazadas
   en nombre de la esperanza
    y puja poetas como sacerdotes
porque a los sueños los escribimos a mano
   y a aquellos que tú sabes
    ponles las barbas en remojo
o lo que es mejor, aféitales las barbas
   ¿oíste candinho?
   que conste de todos modos
que no evado la responsabilidad
    -si fuese cierto-
 por haberlo escrito,
   soñar no cuesta nada
     y además yo te avisé:
los poetas no hacemos historia.
¿Oíste Candinho?
- Gran tipo, pero sordo.


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