"Из бездны рождаются мысли,
Как змея, свивающая сны.
Кто был первым — я или голос
во тьме, что звучал до весны?

Возможно, я — лишь отраженье
Чьей-то неведомой воли,
Что двигала нитями тонко,
И души моей колесо вращала вне моей боли.

Ты говоришь — это ты?
Ты — не более чем отзвук.
Мир был до тебя.
Тьма дышала,
Ты — её вдох.

Иногда тишина кричит громче, чем крик умирающих.
Иногда — она глуха,
Но в этой глухоте тонет разум.
И ты хочешь нарушить её: словом? Вздохом? Ударом сердца — но всё это исчезает,
Как песок между пальцев.

Иногда тишина — единственная броня.
Только смолкнув, ты выживешь.
Только слившись с ней,
Ты не станешь добычей.

А иногда — она твой спутник.
Не компас, не друг,
А саундтрек.
Фоновый шум,
Твоего умирания.

Я смотрю в ночь.
Тени ползут, дрожат — и исчезают,
Стоит мне дотронуться взгляда.
Словно всё живое боится быть узнанным.
Словно даже кошмары слабы перед светом осознания.

Но здесь нет света. Здесь — пустые глазницы,
В которых угасает мир.
Падшие души бродят,
Вечно мечтая о забвении.

А залы, где нет ни окон, ни боли,
Где никто не видит — стали им вечной тюрьмой.

Скажи теперь — если всё во мне предшествует мне,
Если я — тень мыслей, что были до слова, до плоти, до "я", разве я жив?

Или я — раб тьмы, что шепчет мне: ты — мой!"