Прорвало

Я выдыхаю стихи 

как драконы - огонь. 

Я их не знаю -

я чую их ток своей кожей.

Эта струна - океан

ни на что не похожа.

Просто стихия течет

сквозь меня на ладонь. 

Злое, звенящее,

доброе, теплое “вечно”:

темный мазут бытия,

первозданная соль.

Ритм клокочет в крови, 

и толкается в печень.

Я не рулю, не пишу - 

выдыхаю огонь.